Les producteurs de cinéma achètent de grosses voitures américaines pour venir vous annoncer plus vite qu'ils sont ruinés.
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Il est mort, alors pourquoi irais-je à son enterrement, puisque je suis sûr qu'il n'ira pas au mien?
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Et ta robe en tombant - Sur le parquet ciré - N'a pas fait plus de bruit - Qu'une écorce d'orange.
Et toi vieille cloche qui vendais des crayons - Et qui trouvais dans le vin rouge et dans tes rêves sous les ponts - D'extraordinaires balivernes des histoires d'un autre monde.
Comme ils sont ridicules et blêmes vos rayons - lorsque la lumière de celle qui aime l'amour - rencontre la lumière de celui qui aime l'amour.
Quelle connerie la guerre.